sábado, 27 de mayo de 2017

Sin título 7 (...)



Este es mi nombre, la violencia corpórea útil de una letra anillándose en la dentellada de la incógnita. Su Linaje es la impostura de los dedos marcando las octavas siniestras de la estrella. Esto es lo que mi madre me dejó de herencia tras haber tallado en la piedra del mundo el perfecto salvajismo colgado de los sueños. Nunca estuvimos seguros de hablar desde la arcaica tentación del acto.

Las hojas que toqué desde la matriz del alma ya no se avergüenzan en decir que no tienen más fe en la geometría de los perfiles. Tanto tiempo ha pasado que la osadía de la desilusión trata de sobrevivir como un viejo fantasma vestido de pálpito. Sabes que el infinito es una estación de manías satinadas, que el otoño argumental del espectro superior se aturde feroz cuando el ojo del reptil intenta amar mujeres muertas.

Madre: desearía recordarte como la ola batiendo los ceros de nieve en un pez sacrificado. Desearía ser sacramentalmente como tú: el salto doloroso arrojado al arrullo impío de un ejército franquista, recordarte como la lluvia de los pueblos trapecistas que guardabas en el pecho tras un espanto en movimiento o el decálogo de hormigas que quisieron ser alas sobre la plural mordedura e ilusión de los mortales.

Mientras me besa el costumbrismo de tus pueblos deja que mi imbecilidad presienta unos pies buscando horizonte en la longitud de las últimas eyaculaciones de la sombra…



Roberto Novoa Olvera




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