sábado, 27 de mayo de 2017

La poesía (


La poesía: ineludible inquietud donde se inscribe el nombre de las doctrinas bajo la sospecha de un silencio. Un puñado de imposibles aplanándonos el parlamento de los rostros mientras una serpiente cae del telón atenuando el sol con la sombra de nuestra inexorable palidez. El brazo de la poesía blande su espada invisible, los cabellos negros patalean como una zarpa en fuego para revelarnos en medio del trauma que debajo de la arquitectura de esta roca solo existe la ceniza, la fugacidad del tallado distanciamiento en una dimensión casi inútil, todos los dedos tocando el corazón de lo que una vez amaste.

Pero se escribe, con toda esa brutalidad que honra esa parte perdida en un lenguaje antiguo, porque esta la única forma en oficio en que los verbos sucumben cuando las hojas se voltean en el tronco de la flor. Todas esas voces internas e incesantes se procesan cuando se eleva la memoria hacia el resquebrajamiento de las descosidas manos y se conmueven cuando han comprendido que te has equivocado al querer separar la tiniebla con la osadía de ser un hombre o pensaste que la escritura crearía un paraíso para los dioses enfermos.


Así nos brilla la celebración obsoleta del lenguaje. Cesa el viento irreverente tras la intromisión de una palabra revelada en medio del mar. 

Roberto Novoa Olvera

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